La culpa es de las mariposas

Este año no vi mariposas en mi jardín, es que las muy ingratas migraron a mi estómago y escribieron sobre ti por eso es que te llevo dentro y cada día me es más difícil librarme de ellas. Intento vomitarlas pero se han aferrado a mí, a ti, a esto, a lo que no le encuentro explicación. No puedes culparme de estas líneas tan rosas que te escribo, culpa a las mariposas, todo esto es obra suya —y de tu mirada, claro— reclámales a ellas y a su estúpido poder de acelerar mi corazón con cada aleteo. Créeme, a mí tampoco me gusta andar tan vulnerable.

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Maybe we are supposed to meet the wrong people before we meet the right one so when they finally arrive we are truly grateful for the gift we have been given. Maybe it’s true that we don’t know what we have lost until we lose it but it is also true that we don’t know what we’re missing until it arrives. Maybe the happiest of people don’t have the best of everything, but make the best of everything that comes their way. Maybe the best kind of love is the kind where you sit on the sofa together, not saying a word, and walk away feeling like it was the best conversation you ever had. Maybe once in a lifetime you find someone who not only touches your heart but also your soul, someone who loves you for who you are and not what you could be. Maybe the art of true love is not about finding the perfect person, but about seeing an imperfect person perfectly
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