Que yo no quiero rosas rojas sino flores amarillas, moradas o blancas…
No pido peluches o un regalo cada mes, prefiero una carta de vez en vez, no quiero salir a restaurantes lujosos me conformo con caminar de su mano, no quiero que todo el tiempo me invente que todo está perfecto, yo quiero que me cuente su día y que busque confort en mis besos.
No demando todo su tiempo pero si un rato en el que sólo seamos nosotros, sin el mundo mirándonos.
Pero si prefiere amarme diferente también lo aceptaré.
Que yo no soy igual a las demás, ni me gustan los clichés, a mi ámeme sinceramente y con ese amor, me llenará mi corazón.
Solo por favor le pido, no se olvide de amarme.
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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