No importaba el contexto en el que estaba en mi vida, el lugar, la situación, no importaba nada si yo miraba sus ojos.
No me importaba nada si sentía sus manos tibias recorrer mi piel que usualmente se encontraba fría.
Era encontrar la paz al mirar su sonrisa, aquella que esbozaba luego de encontrarnos con la mirada, aquella que hacía que mis piernas temblaran y al mismo tiempo quiera ir corriendo para que sus brazos me rodeen, en aquel abrazo donde sus labios siempre se encontraban en mi cuello, para darme aquel beso que me hacía cerrar los ojos y me dejaba llevar para cualquier situación.
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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