Y aunque hacían el amor por primera vez, hacía mucho tiempo que venían haciendo amor.
Amor con miradas, con sonrisas, con roces y besos escondidos, con cartas y poemas. Amor de canciones y de todas las canciones de amor. Amor de tatuajes, de cicatrices, de esos que duelen en la piel. Amor de los que entran a tu casa un día y se quedan a vivir contigo. Amor de los que se escriben en libros y se sueñan. Amor de los que hay que vivir hasta morir.
Sí, amor así. Amor de ellos. Amor del bueno.
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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