¿Qué estará haciendo? ¿De qué se reirá justo ahora? Sé cuántos besos caben en sus manos, ¿alguien más lo ha descubierto?
Tengo tantas preguntas. Tengo tanto qué contarle (a pesar de que cuando le veo, solo quiero besarle y me olvido de todo lo demás).
Ojalá nunca tuviese que decir "hasta pronto" sino solo "buenas noches".
¿Saben?, aún tengo la marca imaginaria del hilo rojo que nos une. No se borra ni con lejía. Y el hilo, por más que tiro de él, no se rompe. Aún permanece fuerte, como el recuerdo de su sonrisa, cuando despierta mi lado o esa sonrisa que me da antes de irse al trabajo o el sonido de tus manos cuando me acaricia el rostro.
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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