Llámeme anticuada, pero adoro el hecho que solo pueda hacerme el amor el hombre que también le haga el amor a mi alma.
Es el momento en el que me convierto suya, así como el mío.
Con cada caricia, beso, orgasmos es una oportunidad para mi de guardar ese sentimiento para ocuparlo luego en mi arte (no sabe cuanto me ayuda).
Y por eso no hablo de cosas específicas intimas mías, porque amo el hecho de que no cualquiera las sepa, solo ese al que llamo "amor".
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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