Hay una belleza que es ajena a los ojos o a la percepción del tacto, es una que se lleva dentro. Hay ruinas que son arte, hay grietas que son arte, hay vidas que son arte. Y las cicatrices también son arte que duele al entenderlo, al sentir su andar, su reflejo. Hay cierta valentía inexplicable, hay un esfuerzo conmovedor, hay una fuerza que deja sin palabras. Al leer esa historia oculta o expuesta a todo el mundo. Pobres de aquellos que juzguen o no entiendan las heridas ajenas. La peor ceguera no es la de los ojos sino la del alma.
Él.
Es un maníaco de los detalles y un psicópata enamorado de las cartas escritas a mano. Solía ser un hombre muy distinto a lo que es ahora, tiene una cultura rallante en la locura . Este individuo de ojos oscuros admite haberse enamorado de unadama que toca el piano cada noche y que, al igual que las mujeres que el solía enamorar, tiene mil virtudes y secretos bajo su vestido de gala. Él tiene millones de pecados, todos ellos, conocidos por nadie . Pero el sentimiento hacia ella tiñe la ciudad de una magia que ni siquiera la más roja de las pecadoras va a poder reemplazar jamás . Se apoyó suavemente sobre el cuerpo de su querida y, escondiendo el rostro en su pelo, recorrió su cuello y sus hombros ; ella se atrevió a sonreírle. Era tan tímida, tan dulce . Él sintió que su corazón ardía con fervor . Movido por un arrebato, la besó . -Tengo que ir - le susurró al oído. Él refunfuñó. Finalmente, consintió en dejarla ir. Se cubrió con las sábanas: sin ella, el frío era des...
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